Я не гетеросексуалка, не гей и не бисексуал. Я не желаю навешивать на себя какой бы то ни было ярлык. Я не хочу втискивать свою жизнь в определенное слово. В рассказ. Мечтаю отыскать нечто другое, нечто непостижимое... Жажду настоящих приключений.
Кажется, ему не совсем нравится то, чем я увлекаюсь. Ему это кажется ненормальным и смертиподобным. Черд. Я люблю Рюко Азума. Он восхитительный художник. И плевать, что все его картины - галлюценогенный бред, оргазм под экстази, растроение личности. Это вот и есть то, чего еще никогда не рисовали. Это и есть другой мир, другая реальность. Я рвусь за этим. Я спешу за этим. Поэтому мне и нравились готы, кибер-готы, панки, металлисты, фолки, анимешники... И прочая субкультурная. Нравились, пока это не стало меня пугать обыденностью. Поэтому я выгляжу как все эти обыденные. Но никто не знает о моих увлечениях. Никто не знает, что у меня в голове. А в голове у меня галлюциногенный бред, оргазм под экстази, растроение личности...
Мне с самого детства снится один сон. И так хочется чтоб сбылся он. Мне постоянно снится: Как будто я волчица. То я бегу сквозь сонный лес, То я любуюсь красотой небес, То на траве валяюсь, То с зайцами играюсь. Но ночь лишь постучится в двери Я превращаюсь в злого зверя. Я не могу сдержать клыков Чтоб не пустить кому-то кровь. Я жажду мяса, желаю я добычи, Хочу охотиться за дичью. Желание убийства овладевает мной, И я уже не в силах управлять собой. Я самый вольный, самый дикий зверь! И этому я рада. Ты уж мне поверь... С самого детства мне снится этот сон, И очень хочется чтоб сбылся он.
Вчера 15 августа исполнилось ровно 19 лет как ушел из жизни поэт и композитор ВИКТОР ЦОЙ... Вчера мы, все те кто любили, любят и будут любить его, скорбили... Просто не находится слов от грусти...он последний герой... Только его песни передают очень точно состояние души...слушая их просто погружаешься в мир ЦОЯ!!! ПОЧЕМУ? Почему он ушёл из жизни таким молодым...почему так рано... Когда он разбился мне было всего несколько лет и этого я не помню, но мне кажется, что я как будто вчера была на его последнем концерте... Как сидела у папки на плечах... Я очень давно сушаю его песни... У меня до сих пор сжимается сердце, когда слышу "не остаться в этой траве". Бывает, когда очень грустно, выключаю свет и врубаю в наушники "Спокойную ночь". Кульминационная гитара в песне иногда доводит до влажности глаз. Цой - как бездонное море. Его философская лирика проста и глубока одновременно, я не перестаю удивляться его поэтическому таланту. Когда он погиб, ему было всего 28 лет. А столько всего сделал, стольких людей влюбил в себя. Не только я переслушиваю его песни уже в который раз. Это, наверное, и означает, что он жив.
На часах второй час ночи. Я лежу на полу в полной темноте. В руках телефон. На другом конце провода на три часа больше. - Слушаю. - Извини что разбудила. - Да ничего, я не спал. - Знаешь, мне приснился Алекс... - Хм... И что же тебе приснилось? Расскажи... - Он стоял на холме, среди высоких цветов, и я смотрела на него снизу. За его спиной светило яркое солнце, так что его лица совсем не было видно... - А как ты поняла, что это он? - На нем была та самая куртка, в которой он был во время своей последней гонки, а в левой руке он держал свой шлем. Я стояла и смотрела на него. А он вдруг улыбнулся и махнул рукой, чтоб я шла за ним, а затем развернулся и скрылся за холмом... - И ты за ним пошла?! - Да... - Черт!.. Я тоже...
Жил-был полосатый кот. Он миллион раз умирал и миллион раз возрождался. Он жил у разных людей, которых он особенно и не любил. Он не боялся умереть... Как-то раз, когда кот в очередной раз остался без хозяина, он встретил красивую белую кошку, и они зажили счастливо вместе. Прошли годы, и белая кошка умерла от старости. Полосатый кот оплакал ее миллион раз и умер от горя... Больше он уже не возрождался.
Мы забываем. Зонтики в маршрутках. Свои книги на чужих полках. Имя первого мальчика. Обещания, которые не хочется выполнять и просто обещания. Сделать домашнее задание. Друзей. Поздороваться с соседкой. Что мы уже взрослые. Мелкую сдачу в магазине. Телефон, по которому надо срочно позвонить. Прошлую ночь. Диск в плеере, и теперь в руках только пустая коробочка. Как называется вот это, как его... О времени. Обиды. Выключить утюг. Зайти после работы в магазин. Дни Рождения. Извиниться. Стихи, которые вроде бы учили. Что собирались быть гордыми. Подвести ресницы... А еще мы забываем слова, забываем, что так их и не сказали... (с)
Register | 
Log in 
Profile 
Private Message 
Guest book 
20:27 
